Poesía Tunante: REVUELTA AL MUNDO

lunes, 18 de febrero de 2008

REVUELTA AL MUNDO

Quisiera ser poesía tunante
con la geta morada

por el vino
la sonrisa usurpada

a los montes
el pelo desgreñado

de locura.
Y lamer la endorfina

de las flores
con las patas, las manos, las rodillas
tobogán y subibaja

el corazón
deshilachado
sonriente
desinflado

Y con el pájaro-arlequín de cada ojo
arremangar a este mundo tan trajeado
hecho costra y mamarracho
de costumbre y tribunales.

Y lloverlo de poesía
de felicidad atormentarlo.

JAVIER VILLAFAÑE NO HA EXISTIDO NUNCA (por Leopoldo Castilla)

Una vez reuní una serie de pruebas que demostraban que Javier Villafañe no había existido nunca, dado que todos los prodigios que producía ese señor de barba blanca y ojos submarinos no tenían el mínimo asidero en la vida real, menos en el código de las buenas costumbres, además de no registrar antecedentes en la historia que, como todo el mundo sabe, se repite y no anda con imaginerías que pongan en duda su buen nombre y honor. Javier Villafañe fue en realidad el invento de un señor que se llama Maese Trotamundos, el del sombrero alón y la corbata voladora. Un actor de fuste que ascendió al papel maché y a la gloria del teatrino donde cosechó una amante que rima con amante: Genoveva de Brabante.
Maestro en ardides como Pedro de Urdemales, como Juan el Zorro, se afilio al Partido Comunista - en realidad no se si se afilió - pues como es lógico en quien es imaginario, se unió a la utopía. Tal era su don de hechicería que hasta viví con él, totalmente convencido de que existía. Por creerle perdí una escombrosa mansión en el distinguido barrio de Lavapiés, a causa de que sobraba un cuarto. Resultado: yo en la calle, denostado por los vecinos, porque el susodicho Javier había salido con la barba pintada de rojo y un copón en la mano, y en esa procesión, precedido por mí que disfrazado de Papa repartía bendiciones.
Desde entonces tengo estos desvarío que no se me pasan. Alucinado, decía yo, es que esto les cuento, que creyendo en el embeleco de su existencia, hace años que intento hacerle una elegía. Y no hay cómo, porque viéneseme para al lado y el muy invisible me dice: "No sea burro, no se ponga solemne". Da dos pasos y antes de desaparecer agrega el maldito: "No le va a salir, no le va salir". De allí que atado a un hilo de conciencia que me resta, respetable público, damas y caballeros, reafirmo mi teoría: Javier Villafañe no ha existido nunca. La prueba es que ese señor, esa criatura estrafalaria y prodigiosa, no puede morir, nunca va a poder morir.

CARTA ABIERTA A LA PATRIA

..."Pero te quiero, país de barro, y algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metás, que vachaché, dale que va, paciencia. La tierra, entre los dedos, la basura en los ojos, es estar triste, ser argentino es estar lejos, y no decir mañana porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara, me acuerdo de una estrella en pleno campo, me acuerdo de un amanecer de Puna, de Tilcara de tarde, de Paraná fragante, de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos quemando un horizonte de bañados.
Te quiero país, pañuelo sucio con sus calles cubiertas de carteles peronistas, te quiero sin esperanzas y sin perdón, sin vuelta y sin derecho, nada más que de lejos y amargado. Y de noche"

Julio Cortázar, 1955.

FUI AL RIO...

Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.La corriente decía
cosas que no entendía.Me angustiaba casi.Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.Regresaba-¿Era yo el que regresaba?-en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.De pronto sentí el río en mí,corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.Corría el río en mí con sus ramajes.Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!
(JUAN LAURENTINO ORTIZ)

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ALEGORIA PAUSADA

Este poema tiene un día dormido entre los brazos.
Este día se vuelve poniente al Oeste del pecho.
Este poniente siente una calle pasar por sus venas.
Esta calle sube al cielo frente a una casa.
Esta casa abre las alas cuando yo llamo.
Estas alas amparan el sueño de almendra de Jacqueline.
Jacqueline es el retrato de una chica de once años.
Esta chica me acerca diez horizontes con los dedos.
Estos horizontes tienen una luna sentada en las rodillas.
Esta luna nació en una ventana mía, que ya no canta.

Esta ventana recobra su cielo y yo regreso por los ojos.
Estos ojos han visto a una muchacha que sonríe.
Esta muchacha reclina la voz en un pájaro que pasa.
Esta voz es el eco de los pasos del atardecer.
Este eco descansa mis caminos y enjuga mis estrellas.

Estas estrellas, que son hijas de tu noche y mi frente.
Esta frente, donde un rey de fuego gobierna un país de nieve.

F. LUIS BERNARDEZ

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LA NIÑA QUE SABIA DIBUJAR EL MUNDO (FRAGMENTO)

Aquella ciudad era muy pobre.
Aquella ciudad era tan pobre que no tenía ni un solo día.
Todo su caudal se componía de noches y de noches.
Aquella ciudad estaba muerta.
Una vez, a la ciudad aquella llegó una niña.
Una niña que sabía dibujar el mundo.
Como la niña era buena se apiadó de aquella ciudad.
Y comenzó a dibujar las estrellas.
Dibujó millones y millones, sin cansarse.
Eran unas estrellas infantiles, igualitas a las que subieron al cielo.
Y estaban tan bien dibujadas que empezaron a brillar.
Después dibujó la luna.
Era una luna desganada y paseandera como la que suele enriquecer nuestras noches.
Lo mismo le debió parecer a la niña, pues tomando la luna entre las manos la levantó sobre aquella ciudad.
Después dibujó las casas.
Las hizo a su semejanza, es decir, modestas y tranquilas.
Si le dibujó un patio abierto a cada una fue para que el cielo las estuviera siempre gobernando.
Eran unas casas bajas y lisas y silenciosas como las que nos enseñan
a vivir y como las que nos enseñarán a morir.
Y estaban tan bien dibujadas que empezaron a contentarse, despacito.
Después dibujó las calles.
Eran unas calles largas y rectas como el mástil de la guitarra.
Si las hizo iguales fue para que ninguna abarcara más dicha ni más pena
que las otras y para que el atardecer tuviera la misma intensidady la misma latitud en todas ellas.
Eran unas calles como las que conoce nuestra felicidad monótona y vagabunda.
Y estaban tan bien dibujadas que empezaron a entristecerse despacito.
Después dibujó las vidas de los hombres y de las mujeres.
Dibujó muchachos como nosotros y muchachas como la novia de cada uno de nosotros.
Eran humanidades sencillas y mansas, con la docilidad del agua
y también con su hondura luminosa.
Humanidades como las de todos los que, ahora y aquí, coincidimos
en un momento de vida y de voluntad de vida.
Y estaban tan bien dibujadas que empezaron a morirse, despacito.
(F. Luis Bernardez)

Ella (O. Girondo)

Es una intensísima corriente
un relampago ser de lecho
una dona mórbida ola
un reflujo zumbo de anestesia
una rompiente ente florescente
una voraz contractil prensil corola entreabierta
y su rocio afrodisiaco
y su carnalesencia
natal
letal
alveolo beodo de violo
es la sed de ella ella
y sus vertientes
lentas entre-muertes que estrellan y disgregan
aunque Dios sea su vientre
pero tambien es la crisálida de una inalada larvade la nada
una libelula de medula
una oruga lubrica desnuda solo nutrida de frotes
un chupochupo súcubo molusco
que gota a gota agota boca a boca
la mucho mucho gozo
la muy total sofoco
la toda “shock” tras “shock”la íntegra colapso
es un hermoso síncope con foso
un “cross” de amor pantera al plexo trópicoun “knock out” tecnico dichoso
si no un compuesto terrestre de líbido edén in-fierno
el sedimento aglutinante de un precipitado de labios
el obsesivo residuo de solucion insoluble
o un mecanismo radioanimico
un termo bipedo bullente
un “robot” hembra electroerotico con su emisorade delirio y espasmos líricos-dramáticos
aunque tal vez sea un espejismo
un paradigma
un eromito
una apariencia de la ausencia
una entelequia inexistente
las trenzas náyades de Ofelia
o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubi-table
una despótica materia
el paraíso hecho carne
una perdiz a la crema

TOPATUMBA (O. GIRONDO)

Augusto Roa Bastos

Con los mismos órganos los hombres hablan y los animales no hablan. ¿Te parece esto razonable? No es, pues, el lenguaje hablado el que diferencia al hombre del animal, sino la posibilidad de fabricarse un lenguaje a la medida de sus necesidades. ¿Podrías inventar un lenguaje en el que el signo sea idéntico al objeto? Inclusive los más abstractos e indeterminados. El infinito. Un perfume. Un sueño. Lo Absoluto. ¿Podrías lograr que todo esto se transmita a la velocidad de la luz? No; no puedes. No podemos... "

HAPPY NEW YEAR (J. CORTAZAR)

Mira, no pido mucho,solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocitode azúcar verde, de redondo alegre.¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas?No puedes, por razones técnicas.Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.Asì la tomo y la sostengo,como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,la sucesión de las cuatro estaciones,el canto de los gallos, el amor de los hombres

EL VIEJO TITIRITERO Y LA MUERTE (J. VILLAFAÑE)

Salió de su casa con el teatro al hombro. Iba silbando como todos los domingos y en el camino lo atajó la Muerte. Entonces, el titiritero sacó del bolsillo un títere casi tan viejo como él. Era el Anunciador. Lo calzó en la mano derecha —su acostumbrado cuerpo, su piel— y con la voz del Anunciador le dijo a la Muerte:
—Respetable señora, le ruego espere unos minutos. Él —y señaló al titiritero— jamás llegó tarde a hacer un espectáculo y quiere justificarse. ¿Comprende?
La Muerte dio un paso atrás.
El viejo titiritero guardó el títere en el bolsillo. Cruzó la calle. En la esquina había un teléfono público. Metió una moneda en la ranura, marcó un número y dijo:
—Habla el titiritero para disculparse. Hoy no puede hacer la función.
Volvió a cruzar la calle con el teatro al hombro. Sabía quién lo estaba esperando en la vereda de enfrente.

EL JARDIN ENCANTADO (Italo Calvino, fragmento)

... "Y era como si anduviese de puntillas, como temiendo que alguien pudiera venir en cualquier momento a expulsarlo, como si sintiera que el libro, la mecedora, las mariposas enmarcadas y el jardín con juegos y la merienda y la piscina y las alamedas le fueran concedidos por un enorme error y él no pudiera gozarlos y sólo experimentase la amargura de aquel error como una culpa.
El chico pálido daba vueltas por su habitación en penumbra con paso furtivo, acariciaba con sus blancos dedos los bordes de las cajas de vidrio consteladas de mariposas y se detenía a escuchar. A Giovannino y Serenella el corazón les latió aún con más fuerza. Era el miedo de que un sortilegio pesara sobre la casa y el jardín, sobre todas las cosas bellas y cómodas, como una antigua injusticia."

LUVINA (J. RULFO, "EL LLANO EN LLAMAS")

Por cualquier lado que se le mire. Luvina es un lugar muy triste. Usted que va para allá se dará cuenta. Yo diría que es el lugar donde anida la tristeza. Donde no se conoce la sonrisa, como si a toda la gente le hubieran entablado la cara. Y usted, si quiere puede ver esa tristeza a la hora que quiera. El aire que allí sopla la revuelve, pero no se la lleva nunca. Está allí como si allí hubiera nacido. Y hasta que se puede probar y sentir, porque está siempre encima de uno, apretada contra de uno, y porque es oprimente como un gran cataplasma sobre la viva carne del corazón.
"Dicen los de allí que cuando llena la luna, ven de bulto la figura del viento recorriendo las calles de Luvina, llevando a rastras una cobija negra; pero yo siempre lo que llegué a ver cuando había luna en Luvina,fue la imagen del desconsuelo...siempre.
...San Juan Luvina. Me sonaba a nombre de cielo aquel nombre. Pero aquello es el purgatorio. Un lugar moribundo donde se han muerto hasta los perros y ya no hay ni quien le ladre al silencio; pues en cuanto uno se acostumbra al vendaval que allí sopla, no se oye sino el silencio que hay en todas las soledades. Y eso acaba con uno.