Macanita de tristeza,
coleccionista
de calaveras .
Como las agujas,
como las abejas,
gira que te gira como un torno,
ahueca .
lunes, 14 de enero de 2013
Buena gente
Nuestras dudas no trascienden lo cotidiano
nuestras inquietudes
quedan girando en cada ombligo
hasta escurrirse como en un resumidero.
Nuestras creaciones se revuelcan,
se revuelven
se revuelven
y nos satisfacen como un güen choripan.
Además distribuimos
buenas acciones de puerta en puerta
acrecentando diariamente a los beneficiarios.
Sin embargo
podríamos llevar en nuestro pecho
a todas las arboledas del mundo.
Amaneció
como si por aquí
las
calamidades desconociesen la tierra
como
si voces gritos verde agua
corre
el aire todo flota
ya
no depende de un ajeno corazón.
Amaneció
como si por aquí hubiese un mar.
Decir
mar es como decir luna
disfrutar
como un niño
sentir
como una despiadada
con
esa palidez y la amargura.
Amaneció.
Y
fue como beberse el firmamento una fugaz
similitud
con lo escondido
ese
eterno retorno
esos
amores.
La perra
La perra sigue acá,
terminó de tronar
y por la ventana
se ha metido un bicho que se parapetó en el techo
unos segundos, para salir volando
por la puerta hacia el pasillo iluminado.
Uno que otro goterón y la humedad
será por fin eliminada.
Pero nada che.
El ventilador, ese armatoste de más veinte años,
lo único que hace es revolver un aire espeso
y pegajoso. Aunque ahuyenta también a los mosquitos.
Hay un olor a animal furioso,
furibundo.
Parece que lo trajo el viento.
Común exilio
Desplumada
la gallina
por el ahogado más hermoso del mundo.
Degollada.
Se
hizo hueco la noche y la armadura
mostró
media sonrisa.
Parecía
querer decir
tu
turno ya pasó
no
te despeines con tus gritos
aunque
el anhelo siga chillando
acurrucado
en las baldosas.
Ese
fue el precio a pagar
por
ausentarse a cada rato
y
prendida con alfileres asomarse a una ventana
por
pura conveniencia
de
necesidad y urgencia de aire.
Y
de un pedacito de mirada
que
planea sobre el mundo
urdiendo
cada calle.
(Cada
sol psicopompo, cada dedo, cada ruina)
EL QUE TENGA OJOS PARA VER, QUE OIGA
Salir a la calle es como un temblor:
remueve desordena .
Como cuando la lluvia nos refugiamos
y dan ganas de revolver cajones cachivaches,
dar a luz la soledad.
La soledad en la calle.
Es imposible no palparla
no engullirla.
No hay ni música
ni vidriera ni puesto de pochoclos
que disimule ese abandono.
Si con sólo sentir
el amasijo
quehacenlas gomasdelosautosconlasgotasdelalluviaenelasfalto
nace esa puntada tan parecida a un sueño,
que pretende arrastrarse la mirada.
Todo esto por no saber cómo decir
que ya hemos llegado hasta el absurdo,
que por acá se descarrila.
Que nos cuelga
una pérfida matraca en la cabeza.
Pero aún creo en la noche
y en sus regadíos de entregas.
Creo en las estiradas
mañanas, en los mates compartidos.
Creo en la debilidad
de tanta oscuridad.
Creo en ser alguna vez la compañera fiel
del sol y de la
luna.
Creo en la perdición.
Ruego por la niña bizca que me robó todo el cariño
y por el perverso niño
que aún sigue jugándose la vida.
Ruego también por el ahorro y el encierro
de tantas colecciones de moralidad
estudiadas de memoria.
estudiadas de memoria.
Y pido abrigo para este duro invierno
de contactos
cibernéticos.
Mientras tanto me sostengo con firmeza
en la pureza
de mi fe en unas
medias de llama
con mi gordo
dedo al aire
y libre.
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